María Juliana Villafañe

Aires de tormenta

COLUMNA: A TIEMPO COMPLETO

Escribe: Harold Alva/ Diario Expreso

.

Un poeta cuando organiza un libro reconstruye el mapa de sus emociones, regresa a los lugares donde lo perturbó el amor o los paisajes que fueron edificando su bitácora de vida, su intrahistoria; aquellos aires de tormenta que anuncian no solo el temporal, sino los vestigios, lo que sobrevive, lo que deja. La poesía sacude la mano como quien manipula un timón, una brújula que lo retorna a esos espacios. “A todos los seres que me pueblan y hacen de mí alguien con quien puedo convivir”, escribe María Juliana Villafañe, la poeta de Puerto Rico, en la dedicatoria de “Aires de tormenta”, su más reciente libro, y lo expresa como quien advierte que descubriremos a todas las mujeres que son ella, a todas las personas que la habitan y que hacen posible configurar su yo poético. María Juliana Villafañe es poeta, narradora, guionista, traductora y compositora de música popular, ha sido galardonada en varios certámenes literarios y es autora de una obra que la constituye como una de las voces contemporáneas que debemos conocer si pretendemos entender el proceso de la literatura en español. Como a su país, podemos leer estos poemas como un archipiélago de registros en los que se impone la memoria, “ese olor de nostalgia” que nos afirma que “el tiempo se detiene” cuando “clama el amor”, o cuando este acecha nuestras vidas. “Cómo explicar/ que a mis años/ no sé qué hacer/ con tanta juventud”, escribe como una derrota al tiempo, porque qué sino una espada para vencer al tiempo es el lenguaje, qué si no la magia de un contrasentido es el poema cuando se coloca “detrás del sueño”. Por eso divide en tres puertas su bitácora: vendaval, tempestades y ráfagas, tres tiempos en los que intensifica la acción, tres tiempos en los que nos devuelve los mapas y, en ellos, su atención al Perú, país con el que sostiene uno de sus más contundentes diálogos. “El pasado/ como una sombra/ me acecha”, exclama. “El futuro/ me reconquista”, finaliza. Y termina bien. Nos entrega la toma de su tormenta con la precisión de un discurso en cuyos campos se pone de pie un tren, un barco, o un andén para continuar el viaje, aunque no pertenezca al cielo, al agua o a la tierra. Lo suyo es la memoria y la memoria es el lenguaje.